La receta de fusión oriental que salvó mi dignidad

O cómo convertí un desastre culinario en uno de mis platos favoritos de entre semana.

Faltaban 30 minutos para poner la comida en la mesa. Estaba de pie frente a la nevera abierta, con el móvil en una mano mostrando una receta de noodles asiáticos que prometía ser "rápida y sencilla", y en la otra mano sostenía medio calabacín que había visto tiempos mejores. La receta pedía tahini. Yo tenía mantequilla de cacahuete con trozos. Pedía aceite de sésamo tostado. Yo tenía aceite de oliva virgen extra de Jaén. Pedía setas shiitake. Yo tenía champiñones de esos blancos que compré hace... vale, mejor no contamos los días.

Mi yo interno: Esto no va a funcionar.

También mi yo interno: ¿Y si...?

Avance: funcionó. Y ahora es algo que cocino prácticamente cada semana.

El día en que nació la "súper fusión oriental"

Todo empezó porque había invitado a cenar a una amiga. Bueno, decir "invitado" es generoso. Más bien le había dicho "pásate por casa, que cocino algo asiático", con toda la confianza del mundo porque había guardado una receta de fideos chinos con setas que ya era cocina de fusión y que parecía muy profesional. Tenía tahini en la lista de ingredientes. Sonaba elegante. Sofisticado.

El problema es que yo guardo recetas en carpetas del móvil como quien guarda ropa en cajas pensando "ya me lo pondré algún día". Las guardo con entusiasmo, las olvido con entusiasmo parecido, y cuando las necesito descubro que me faltan ingredientes esenciales.

Aquel día me faltaba, literalmente, la mitad de la lista.

Así que hice lo que cualquier persona racional haría: entré en pánico durante exactamente tres minutos, respiré hondo, y decidí que iba a improvisar como si mi vida dependiera de ello. O al menos mi reputación como anfitriona.

Estos fideos chinos se han salteado con tofu, champiñones, uns tiras de pimiento rojo (que sobraron de unas crudités con humus que tomamos el día anterior) y espinacas tiernas. 

La magia del "esto también vale"

¿Sabes qué descubrí aquella noche, mientras remojaba unos fideos chinos que no sabía si iban a ser comestibles? Que las recetas de este estilo son, básicamente, una excusa para vaciar la nevera con dignidad.

La fórmula es ridículamente simple: una salsa con algo cremoso, algo ácido, algo salado y un toque dulce. Fideos chinos. Verduras salteadas. Listo. Todo lo demás son detalles.

Aquella noche, mi "súper fusión oriental" llevaba mantequilla de cacahuete en vez de tahini. ¿Diferente? Sí. ¿Delicioso? Increíblemente delicioso. La mantequilla de cacahuete aporta una textura untuosa, parecida al tahini, y un sabor que, vale, no es exactamente lo mismo, pero tiene ese punto dulzón y reconfortante que hace que quieras repetir. Mi amiga me pidió la receta. Yo me callé que era 80% improvisación.

Los champiñones medio tristes se transformaron en algo glorioso después de cinco minutos a fuego fuerte. Hay algo casi mágico en lo que pasa cuando les dejas espacio en la sartén y no los tocas. Se doran, se concentran, y de repente parecen de restaurante caro.

Y el calabacín dudoso cortado en medias lunas finas aportó ese punto de frescura que ni siquiera sabía que era necesario.

Por qué esta receta se ha convertido en plato habitual además de mi salvavidas

Desde aquella noche, esta receta (si es que puedo llamarla así, siendo más bien un concepto libre) aparece en mi cocina al menos una vez por semana. A veces dos. Vale, alguna semana hasta tres, pero esas semanas no cuentan porque estaba muy cansada para pensar.

Es perfecta para una o dos personas, que es exactamente mi situación el 90% del tiempo. No genera montañas de platos (recordad: para mi, la felicidad es inversamente proporcional al número de cacharros que fregar). Se hace en veinte minutos. Y lo más importante: te hace parecer que sabes lo que haces.

Hay algo profundamente satisfactorio en servir un bol de fideos chinos humeantes con verduras brillantes y una salsa que parece elaboradísima, sabiendo que media hora antes no tenías ni idea de qué ibas a cenar.

La fórmula (porque llamarla "receta" sería demasiado rígido)

Esto es lo que necesitas entender: no es una receta con medidas exactas que tienes que seguir al milímetro. Es más bien un esqueleto flexible que puedes vestir con lo que tengas.

La salsa base

Mezcla en un bol algo cremoso (una cucharada generosa de tahini, mantequilla de cacahuete, o incluso queso crema si te sientes aventurera), con algo ácido (vinagre de arroz, de manzana, o un chorrito de zumo de limón), algo salado (salsa de soja, tamari, o incluso un poco de miso diluido), y un toque dulce (jarabe de arce, miel, o azúcar moreno). Añade una cucharadita de aceite aromatizado con chile si te gusta el picante. Mezcla con un tenedor, añadiendo una o dos cucharadas de agua (agua fría o puede ser agua de cocer la pasta) hasta que tenga consistencia de salsa.

Los fideos chinos

Cualquiera que tengas. En serio. He usado noodles de arroz, de trigo, integrales, fideos de huevo, e incluso espaguetis finos, cabello de ángel, en un momento de desesperación creativa. Cuécelos, escúrrelos, pásalos por agua fría para que no se peguen, y resérvalos.

Suelo inclinarme por los fideos chinos con huevo porque son los que quedan mejor por el método del remojo. Siempre los tengo en la despensa.

Las verduras

Aquí es donde la nevera manda. Saltea a fuego fuerte lo que tengas durante unos cinco o seis minutos. Setas, brócoli, calabacín, pimiento, zanahoria rallada, espinacas (estas al final, que se hacen en segundos), col china, judías verdes, edamame... Todo vale. El truco está en cortar todo más o menos del mismo tamaño y no llenar demasiado la sartén para que se dore bien.

Y lo que no son verduras

También puedes añadir algo con más sustancia, como tofu en dados, colas de gamba peladas, pollo o carne en tiras.

El montaje

Para comer por lo rápido, mezcla los fideos chinos y las verduras con la salsa. Puedes mezclarlos en la misma sartén. Repártelos entre cuencos (o platos) y sirve inmediatamente.

Si prefieres una presentación más elegante, como cuando tienes invitados, mezcla la salsa con las verduras, pon una montañita de fideos chinos en cada cuenco o plato, unas verduras salteadas mezcladas con la salsa encima. Que cada uno mezcle, o no, fideos y verduras a su gusto.

Añade cebolleta picada por encima, unas semillas de sésamo si tienes, y un chorrito extra de aceite aromatizado con chile para los valientes.

El método remojo: Fideos chinos para perezosas profesionales

Vale, te voy a confesar algo que probablemente hará que los puristas de la cocina asiática se lleven las manos a la cabeza: yo casi nunca cuezo los fideos chinos de la forma "correcta". ¿Para qué, si existe el método remojo?

Es básicamente como hacer uno de esos botes de fideos chinos instantáneos, pero con los buenos. Calientas agua hasta que hierva, echas los fideos chinos, tapas la olla, cortas el fuego, y te olvidas de ellos durante seis minutos. Luego los escurres y listo. Sin vigilar, sin remover, sin que se te pasen mientras contestas un mensaje.

Si eres de las que necesita sentir que ha hecho algo más activo, puedes echar los noodles, esperar a que el agua vuelva a hervir, y entonces cortar el fuego y tapar. En ese caso bastan cinco minutos de remojo.

Los tiempos de remojo varían con el tipo y la marca de los fideos chinos, tendrás que probar con los tuyos.

¿Es el método ideal según los libros de cocina? Probablemente no. ¿Quedan perfectamente decentes y te ahorras estar pendiente de la olla? Absolutamente. Y en esta casa, eso es lo que cuenta.

El gran secreto: Todo es sustituible

Mira, voy a ser honesta contigo: la cocina casera es mucho más flexible de lo que Instagram te hace creer. ¿No tienes tahini? La mantequilla de cacahuete funciona de maravilla y le da un toque casi indonesio. ¿Se te acabó la salsa de soja? Prueba con un poco de miso diluido en agua, o incluso unas gotas de salsa Worcestershire (sí, en serio, no me mires así).

¿Vinagre de arroz? El de manzana es tu amigo. ¿Aceite de sésamo? Un chorrito de aceite de oliva con unas semillas de sésamo tostadas machacadas. ¿Jarabe de arce? Miel, azúcar moreno disuelto en agua tibia, o incluso un poco de mermelada de albaricoque.

He hecho versiones de este plato con tofu marinado, con pollo sobrante del día anterior, con gambas congeladas (descongeladas, obviamente, no soy tan caótica), con garbanzos de bote, y una vez memorable, con unas salchichas cortadas en rodajas porque era domingo por la noche y era lo único que había.

¿Quedó tradicional? Ni por asomo. ¿Quedó rico? Sorprendentemente sí. Siempre ha salido bien.

Pequeños trucos que he aprendido a base de errores

Primero: haz la salsa antes de empezar a cocinar nada. Parece obvio, pero he perdido la cuenta de las veces que he tenido los fideos chinos listos, las verduras salteadas, y me he encontrado mezclando frenéticamente la salsa mientras todo se enfriaba. Prepárala primero, déjala en su cuenco, y olvídate de ella hasta el final.

Segundo: el fuego alto es tu amigo para las verduras, pero tienes que dejarlas en paz suficiente tiempo. Nada de remover cada tres segundos. Déjalas que cojan color. Ese doradito caramelizado es lo que marca la diferencia entre verduras "meh" y verduras que te hacen cerrar los ojos de placer.

Tercero: si no has usado el método del remojo, pasa los noodles por agua fría después de cocerlos. Esto detiene la cocción y evita que se conviertan en una masa pegajosa. Luego, cuando los mezcles con la salsa caliente, se atemperan todo perfectamente.

Y cuarto, el más importante: prueba la salsa antes de añadirla a todo. A veces necesita más soja, a veces más dulce, a veces un chorrito extra de vinagre. Tu paladar es el mejor juez, no una receta escrita por alguien que no conoce tu marca de salsa de soja.

No hay que seguir las reglas siempre

Lo que más me gusta de este plato es que representa todo lo que creo sobre cocinar en casa: no tiene que ser perfecto, no tiene que ser auténtico, no tiene que impresionar a nadie. Solo tiene que saber bien y hacerte la vida un poco más fácil.

Cada vez que abro la nevera y veo un revoltijo de sobras y verduras a medio usar, pienso en aquella primera noche de improvisación. En lo segura que estaba de que iba a ser un desastre. En la cara de mi amiga cuando probó el primer bocado y dijo "esto está increíble".

Así que la próxima vez que te encuentres mirando tu nevera sin inspiración, recuerda: un bol de fideos chinos con lo que sea que encuentres no es rendirse. Es creatividad bajo presión. Es cocina de supervivencia con estilo. Es, básicamente, lo que llevamos haciendo en las cocinas de casa desde siempre, solo que ahora le ponemos nombres bonitos.

Y si alguien te pregunta la receta, puedes decir con toda la confianza del mundo: "Es una súper fusión oriental. Receta de familia."

(No tienen por qué saber que tu familia eres tú, un día cualquiera, con un calabacín triste y mucha determinación.)

¡Feliz improvisación!